V De libros ( Fuera de sí la rosa)

El flamenco rosado


Antes del vuelo, asombro, del olvido
el contacto del agua
esponja mi blandura
y desde la niebla del lodo fértil
rápidos pececillos
cosquillean, me nutren.


Ante, de remontar fuerza en el vuelo
me reflejo en la blanca,
húmeda transparencia,
imaginando un baño
en el lago orbital.


Con el último envite
mis brazos se despliegan
en un gesto de altura inevitable
y apenas sí respiro:
se me escapa
un flamenco rosado,
colmado por las aguas.


Un flamenco rosado
aletea y asciende,
hermoso, esbelto, vivo,
lo más bello de mí que va ganando
longitud constelada
donde el silencio ardiente.


Mi gran pájaro amado
hacia ti se desliza
y en un rosa abandono,
cuando lo has atrapado,
libre, se desordena.

IV De libros ( La música del fuego)

Instinto en la serenidad


He conducido el elefante a la caza del tigre,
hasta su guarecido bebedero, hasta las crías
que jugueteaban con un ratón. Entre dos luces,
cuando los pájaros de nerviosos nombres alertan
a los monos que pestañean como adolescentes
insensatos.


He conducido el elefante a la caza del tigre
por un territorio intratable que siempre me niega
abanicos, plumas de marabú, de señoritas
que capturan el tesoro de un hombre delicado,
maduro, fiel, un rasurado gentleman discreto.


¿Por qué no puedo resistirme a salir, distanciarme
de la casa que guarda un jardín donde los amantes
no piensan en las pupilas amarillas del horror?


Tú te quedas relatando las historias de Krishna,
el seductor de piel azul, el Adorado, y Ella
se adormila en tu voz, intima en tu voz, se abandona
y en secreto te confunde con una melodía
que baja
lastimándola desde la noche de la evasión
imposible.


¿Por qué no desisto de las huellas del tigre y vuelvo
mientras el animal no me lame con sus colmillos
y descincho al elefante para que ramonee
tallos de primavera, y dejo las armas y vuelvo
a tu lado, a la conversación femenina que Ella
acompasa bajo tu voz de cazador nocturno?

III De libros (Idolatrías)

MEDUSA




No la quieras ahora.


Demora el complacerte en su postura
porque adivina miembros de los hombres
citándola
y era una joven reina que ignoraba
la avidez.


No la quieras ahora.


Hay tiempo para amarte
después del Mar: amaba su murmullo
de formas musicales
y ella se detenía, penetrada,
escuchando a la espuma
caer con sus enigmas.


No la quieras ahora.


Ha de sobrevenirle
un doloroso espacio
como una espada errante
sin carne tras la muerte, sin refugio.


No la quieras ahora.


Para matarla hay tiempo.
Qué horrible si abrazaras su huidiza
cintura
por si acaso no hubiera otros abrazos
y no vieses llegar tu descendencia.


Ahora está tranquila.




Para la sangre debes demorarte.
La sangre de una reina
debe manar despacio si pretendes
su tesoro lunar, irresistible.


Y es que ella, femenina,
se resiste a tu encanto.

De libros ( Jardín al mar)

Green, white and yellow on yellow*






Algo fresco que en nada se parece al tegumento
del diamante ni a la tersa porosidad del mármol
pulido de la pena.


Algo fresco entibia con una bocanada de aire,
deshabita la persistencia del helor que aturde,
templa, desocupa el exceso de las alabanzas
en las noches enormes
sin pájaros nocturnos, sin caderas desasidas.


Algo fresco y, sin embargo el día, de tan azul
verde muestra su gesto, su cielo, su libro de horas
abierto en una sonrisa de adiós, por fin, al hosco
semblante de febrero.
Y una terneza verde
de puro azul pronuncia casi albar esta mañana.


¿Cómo puedo ignorar la vocecilla de las prímulas
que, por un algo fresco y claro, jaldes parpadean
leves, tapizadoras?


¿Cuándo tendré un instante más dorado que este signo,
el rastro del instante
donde apenas respirando me convierto en aliento
de algo que ayer no estuvo
y en la mañana, ligero igual que un soplo, acaece
y sonríe salvaje?


¿Cuánto, del fresco y blanco misterio que ciñe a un mundo
surgiendo de improviso,
dice mi nombre y me desviste de las ropas crudas
y me da una raíz
y me inaugura?

*Mark  Rothko