XXIV De libros (Sexto Sentido)

Viento en la noche 

Como aliento de un pájaro sagrado 
que espera la infancia de los durmientes 
y se desliza 
sin enemigos, 
reconociendo calles, direcciones, 
sabiendo todo, todo de tu vuelta… 

Lo invitas a llegar hacia tus brazos, 
desabotonas 
tu chaqueta, 
tu infantil inquietud porque la noche 
fuera una ciudad de plazas salvajes, 
el disimulo de los asesinos. 

Lo invitas a llegar hacia tus brazos 
y es la desmesurada resistencia 
que te buscó 
para bailar contigo la invisible alegría. 

No hay nadie que te observe 
igual que si, entregándote al amor, 
cabalgaras un pájaro sagrado,

y gritando, 
volcando papeleras, 
haciendo de tu voz la garza negra 
que camina los lagos de la noche, 

murmuraras al lado del amor 
flores de viento, 
flores que os regaláis sin timideces 
si algún día 
él no tolera más de la tristeza 
y te invita a morir hacia sus brazos. 

De libros XXIII (Jardín al mar)

*

No quieres ser la intención de la mañana
en los palmitos…
Ella se acicala con la complacencia
del despertar
y, si no prepara ningún pensamiento
que aleccione al día o busque una razón
en su esplendor,
tampoco tú has conservado la vasija
de los fracasos.


Y la ilusión de un hallazgo, una victoria,
significa muy poco cuando se mide
con las hojas en cera de la carissa.


La mañana
trenza cestos de palmito y pesca peces
del aire
por el puro placer de tocarlo todo.

*Carissa y palmito

XXII De libros: Idolatrías

EMILY


Esta es la tarde
que se asemeja a todas 
las cartas del verano.
Mis animales duermen seguros de mi estancia, 
de mi callada y lenta compañía.


Esta es la tarde
de la cantora
de jazz. Quizá otra tarde modulara  por mí
un blues de llanto,
ese fuego del apasionamiento.


Pero esta tarde
dejo de amedrentarme con las inmediaciones
de Aquel,
verdugo de las tardes destinadas a sombras.


Fueron setenta días 
de acicalarme el rostro.
Él prefería el negro, el suficiente orgullo
y yo sólo quería averiguar sus manos,
arriesgarme de amor y delinquir.


Tú morirás muy joven,
y le besé parando las agujas.


Esta es la tarde
que me invita a guardar
el maquillaje.


Y recobro el dominio de los círculos
rodeando mi casa
de jardines
por tener un planeta que pasear sin riesgo,
vistiéndome de blanco para ser labios blancos
de soledad,
más blancos que las manos
de Aquel,
más blancos que su vuelo 
de enamorado cuervo de sí mismo.

De libros XXI ( DIARIO SECRETO DE M. H.)

"El terrible relato de Jonathan me desconcertó tanto que anoche no tuve ánimos para escribir." 

Delgada frialdad de madrugada 
cuando el esposo advierte 
el asma como piedra de la ausencia… 


Podría regalarle una sed negra 
o verter levadura 
en su agonía,
sin embargo, sostengo con cristales 
su estertor 
-es estertor el tiempo que no es ansia- 
y el sol se multiplica sobre el vidrio
reduciendo su mundo a un parpadeo 
cuando la madrugada 
me llama a la obediencia de tus labios.