Del libro JARDÍN AL MAR: MARK ROTHKO

... y porque ayer volvisteis a encontraros con él

Green divided by blue





La ráfaga del martín pescador,
un breve pensamiento
conteniéndose
en el vuelo inicial de la belleza.


De la belleza de la flecha incisa
en el río
para tanto apetito:
consigue el alevín que no fue cauto
y sin frenar captura una libélula
descabalgada y torpe con su brillo.


La esmeralda veloz tiene la mágica
ausencia del dudar o detenerse
por mirarse; su aletazo es la brisa
que queda tras arder
una intención.


No puedo conquistarlo,
ni  siquiera observar su a ras del agua,
su posarse en la rama,
irisarse
entre las hojas finas y la seda,
más que celeste, abril.


Y el tri-trí
que parece citarme
oculta
su posesión preciosa.


Esto es vivir, sucede a cada instante.


Sólo alcanzo
a contemplar, flotando, el pensamiento
en el agua,
un reverbero glauco,
apenas una estela de lo vivo.

De ENTRA UN VIENTO DE OLOR CIRUELA... (Matisse)

La música. 1910


  
Cualquiera de nosotros podría aprender
la canción que nombra el terror,
el que no se expresa en los cuentos infantiles
pero mancha de negro las bragas rosadas
de las herederas.


Ellos cantan, abren la boca, tragan aire:
hoy es un cantero de pan
o las pipas de una de sandía
la única voz de los allegros.


Calma melodía de los que han enterrado
al último niñito
y más tarde se sientan, cantan,
toman el caramillo, el delgado violín,
se sientan,


qué poseen para mostrarnos
sólo la infame desnudez de su canción.

De EN LA PIZARRA UN POEMA

Entre un dedo y el otro la esmeralda del país
de los jaguares alados. Pero ante esa sonrisa
me doy por vencida, grito bajito para no
despertar a los huracanes, tiemblo, y la importancia
de estar abrigada, estar querida, estar recordada,
es un trozo de vidrio que el agua ha pulido así,
así, rítmica.


Detrás de ti las caracolas de los viejos dioses,
el  fragor de unas piedras talladas en carne viva,
el silbido que las flechas gustan de repetir…
detrás de ti la devastación y sus crucifijos.


El guijarro diminuto canta entre un dedo y otro
pero ante esa sonrisa los jaguares se adormilan
a mi lado.
Y, si les inventas un nombre, que el niño se llame
Merlín.

De FANTASMAS Y CÁLAMOS. Primera parte: Fantasmas en la Villa

V



 Me desvía de ti
esta música de los campos
del verano y las uvas
próximas al delirio,


música  en  la premonición
de mi nombre que nadie sabe,
tierra de música,
granada espiga venenosa
que me roba
de nuestro sosegado juego.


Canción de larga lengua:
en mis encías hiende
la embocadura de la leche
de las cabras.


Me adivina moverme
deshonesta
y ácida
y baila mi vientre hasta el pozo
de la embriaguez del liquen,
y baila cada parte mía
exageradamente yéndome
al olvido.


Comprendo ahora que no existe
la muerte,


que si camino por la casa
de las abejas y las lombrices,
y en mis pies desnudos se alojan
los sabios animales del duelo
por la vida,
una muerte mortal no existe


aunque yo me despida, Duino,
y de fantasma de Pompeya
crezca hacia la boca
desesperadamente lejos,


aunque llegue la muerte
mañana
con su lápida
de lava
y no te deje entrar
y yo me aleje.


Ah, canción de tierra,
siringa o sinrazón o el cuello
que doy por alimento,
instrumento procaz,
cítara de la tierra.