De JARDÍN AL MAR

Old gold over white ( Mark Rothko)

  
Este aromar de los jazmines últimos
que emblanquece, ligero, cuando paso
y escucho.


Callados finalizan pero cantan.
Se consuman sin voz pero me cantan.


Y una calmosa muerte que no es muerte
despliega
la partitura donde inventa el oro
flabelos de tostadas clorofilas
y otras hojas minúsculas que nunca
rozaron el ardor  ni el infortunio.


Hay una madre persiguiendo al hijo
que ahora corretea desvivido
y adorna su cabello con diademas
de octubre
como un príncipe corso; no la siente
llorar, y nada siente allí, no  tiene
cuerpo.


Una corteza de manso metal noble,
antiguo a la manera de un augurio,
me envuelve, y no se contradice el día
si desdobla
este aroma postrero hasta la calma,
si me vuelve a envolver
y se amolda conmigo hasta la lluvia.

De FANTASMAS Y CÁLAMOS

La barca


  
Para el día siguiente de las vírgenes
de agosto,
como si nada hubiera sucedido
en el desierto, en la brea de asfalto,
mi cálamo dibuja
su lentitud de río antes de lluvias
que recobren el furor de fluir,
y me balanceo en esta posada
vestidura estival;
apenas la intención de un movimiento
me lleva,
una atenuante
caligrafía de agua se sucede
y ni la rana ni el abejaruco
-llamarada turquesa
velocísima-
se molestan
en aquietar su absorto griterío.


Como si nada hubiera sucedido,
como si se durmiera mi barquero
y la muerte callara en la calina,
y tuviera la muerte
una rara pereza
y no moviera
un dedo
y no se estremeciera.

De LA MÚSICA DEL FUEGO

Instinto en la serenidad


He conducido el elefante a la caza del tigre,
hasta su guarecido bebedero, hasta las crías
que jugueteaban con un ratón. Entre dos luces,
cuando los pájaros de nerviosos nombres alertan
a los monos que pestañean como adolescentes
insensatos.


He conducido el elefante a la caza del tigre
por un territorio intratable que siempre me niega
abanicos, plumas de marabú, de señoritas
que capturan el tesoro de un hombre delicado,
maduro, fiel, un rasurado gentleman discreto.


¿Por qué no puedo resistirme a salir, distanciarme
de la casa que guarda un jardín donde los amantes
no piensan en las pupilas amarillas del horror?


Tú te quedas relatando las historias de Krishna,
el seductor de piel azul, el Adorado, y Ella
se adormila en tu voz, intima en tu voz, se abandona
y en secreto te confunde con una melodía
que baja
lastimándola desde la noche de la evasión
imposible.


¿Por qué no desisto de las huellas del tigre y vuelvo
mientras el animal no me lame con sus colmillos
y descincho al elefante para que ramonee
tallos de primavera, y dejo las armas y vuelvo
a tu lado, a la conversación femenina que Ella
acompasa bajo tu voz de cazador nocturno?

PASEO

Promenade. August Macke


No se entiende 
que lleves sombrilla de palabras                              
cuando sólo crecen nubes, golpes
de realidad en el estómago.


No, no se entiende
tu empeño en contemplar
este panorama visto mil
veces
de la torre gris y sus palomas
levantando el vuelo con campanas
de provinciano espacio y estrechas
conversaciones.


Te distancias
de la incisión, del asunto preo_
cupante del i erre pe efe,
de los niños que cantan sin tregua
a la muerte de arena - ¿Ves? Ellos
tampoco se ocupan del asunto-,
te alejas de nosotros, cruzados
por la ausencia,


y eliges proseguir caminando,
escuchando pájaros de Macke,
sonriendo a deshora la sonrisa
de la ceguera salvo
emocionarte con las pestañas
blaue reiter,
casi siempre fantasmas pintados,
pájaros con lengua de la seda
que los poetas jóvenes
han escondido
en la sopera de la pereza.


Prefieres
un largo y elegante paseo
por otro mundo,
ser una torre que nadie mira
o ser delgada.